un romanzo di Franco Ricciardiello
LA PRIMA RIVELAZIONE
La Storia non esiste
Ero tornato in Irlanda, infine. Rinnegando i giuramenti fatti a me stesso a maggio, ero tornato in Irlanda.
Stavo per rivedere Seàghan. Stavo per rivedere il professor O’Higgins e tutti i suoi assistenti. Ma ciò che mi faceva più male (e al tempo stesso aspettavo con più ansia, lo ammetto) era il rivedere Fionnula. Sulla destra del ponte della nave che mi trasportava, il promontorio di Howth incominciava a delinearsi dalla bruma indistinta dello sfondo, come un ricordo dal nulla dell’inconsistenza; quel massiccio frammento di roccia scagliato nel mare, forse caduto dalla Luna, non era un’isola. Quella era già Dublino, era già l’Irlanda.
Quale rapporto mi legava a quel paese? Non ero giunto laggiù solo per lavoro. L’amavo da tempo, da quando ero un ragazzino magro confuso fra centinaia di altri, in una scuola media qualsiasi. Il destino esiste, il destino ha tracciato le linee della mia vita in congiunzione con quelle dell’Isola Smeralda? Girai il palmo della mano verso il ponte, come se un folletto incarnato nelle paratie metalliche potesse leggerne le linee della vita e della predestinazione.
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