[Gene Wars]
Paul J.
McAuley
1.
Per i suoi
otto anni, la zia di Evan gli mandò l'ultimo successo in fatto di biokit,
Monta tu stesso il tuo semisenziente. Il coperchio della scatola mostrava
una palude aliena che pulsava di vita misteriosa ed amorfa, su di un angolo era
stampata a rilievo una doppia elica che fuoriusciva da una provetta. Non la far
vedere a tuo padre, gli disse la madre, così Evan la portò nel vecchio fienile e
sistemò su un tavolo da lavoro pieno di polvere e nascosto dietro la
mietitrebbia i vassoi di coltura in plastica e le fiale di componenti chimici e
di retrovirus.
Il padre lo trovò lì due giorni dopo. La matrice
viscida che aveva creato, un milione di amebe aggregate attorno ad una goccia di
AMP ciclico, si era trasformata con un retrovirus e stava germogliando piccoli
grumi dal pelo blu. Il padre di Evan svuotò i vassoi di coltura e le fiale nel
giardino e costrinse Evan a buttarci sopra un litro di candeggina industriale di
marca. Più che la paura o la rabbia, fu la puzza acida che fece piangere Evan.
Quell'estate la compagnia del leasing non permise il riscatto del bestiame. Il
fiduciario che supervisionava il riacquisto delle supermucche partì su una
grossa macchina con il logo della provetta e della doppia elica sugli sportelli.
L'anno successivo il raccolto se ne andò, distrutto da una ruggine
particolarmente virulenta. Il padre di Evan non riuscì ad affrontare il nuovo
ceppo resistente e la fattoria affondò.
2.
Evan viveva con la zia, nella capitale. Aveva
quindici anni. Aveva una bici da strada, un computer allacciabile e un cucciolo
di microsauro, un triceratopo dalla pelliccia color porpora. L'acquisto del
porridge speciale che era tutto ciò che il microsauro poteva mangiare si
prendeva la metà della paga settimanale di Evan, fu per questo motivo che
permise al suo miglior amico di iniettare al cucciolo un virus di contrabbando
per poter modificare la sua dipendenza dietetica. Fu un successo solo parziale:
il triceratopo non necessitava più del suo porridge, ma sviluppò un'epilessia
scatenata dalla luce del sole. Evan doveva tenerlo nell'armadio. Quando iniziò a
perdere pelo in grosse quantità lo abbandonò in un parco vicino. In ogni caso i
microsauri erano passati di moda. Se ne trovavano a dozzine che giravano per il
parco e che mangiucchiavano foglie, erba o avanzi di fastfood gettati via.
Scomparvero molto presto, portati all'estinzione dalla fame.
3.
Il giorno prima che Evan si laureasse la sua
ditta sponsorizzatrice lo chiamò per dirgli che dopotutto non avrebbe fatto
ricerca. C'era stato un cambiamento di politica: le guerra genetiche da
sotterranee si stavano facendo pubbliche. Quando Evan iniziò a protestare, la
donna rispose in modo tagliente, "Siete messo meglio di molti altri impiegati a
lungo termine. Con una laurea in genetica molecolare potrete fare almeno il
sergente."
4.
La giungla era una vivida coperta verde in cui i
fiumi formavano dei lampi biforcati color argento. Un vento caldo si insinuò
attorno ad Evan come si sporse dai portelli dell'elicottero, con la bardatura
che gli scavava le spalle. Aveva ventitré anni, un sergente tecnico. Era il
secondo giro di guardia.
I visori elaboravano delle icone sopra il campo
visivo seguendo il bersaglio. Due villaggi distanti un clic, collegati da una
strada rossa e sporca stretta come un capillare che istantaneamente si allargò a
diventare un'arteria come l'elicottero scese in picchiata.
Lampi di bocche da fuoco
sul terreno: Evan sperò che i contadini avessero solo dei Kalashnikov: l'altra
settimana qualche giallo aveva tirato giù un elicottero con un SAM
d'antiquariato. Poi fu troppo occupato a spargere il composto, una sospensione
virale in uno spray appiccicoso che ricopriva come nebbia i campi di
granturco.
In seguito il pilota, un veterano, disse attraverso l'intercom, "Le cose si
fanno ogni giorno più dure. Prima prendevamo solo una foglia, la clonazione
faceva il resto. Non potevi neppure chiamarlo furto. E questa roba... Ho sempre
pensato che la guerra fosse una brutta cosa per gli affari."
Evan rispose, "La
compagnia ha il copyright del genoma del granturco. Quei contadini non hanno la
licenza per coltivarlo."
Il pilota disse con ammirazione, "Ehi, sei proprio un
tipo adatto alla compagnia. Immagino che neppure sai che paese è
questo."
Evan ci pensò su e disse, "Da quand'è che i paesi contano?"
5.
I campi di riso si stendevano attraverso la
piana allagata, fitti come una trapunta fatta a mano. In ogni risaia i contadini
erano piegati sopra i loro riflessi, mettendo a dimora le pianticelle per il
raccolto invernale.
Al centro della delegazione dell'UNESCO, il Ministro
dell'Agricoltura stava in piedi sotto un ombrello nero tenuto da un aiutante.
Spiegava che il suo paese moriva di fame dopo un raccolto record di
riso.
Evan
si trovava alle spalle della piccola folla, a testa scoperta sotto una
pioggerella calda. Portava un elegante vestito mono-pezzo e calosce gialle.
Aveva ventotto anni e aveva impiegato due anni per infiltrarsi nell'UNESCO per
conto della sua compagnia.
Il ministro stava dicendo, "Dobbiamo comprare sementi
rinforzati geneticamente per resistere ai pesticidi al fine di competere coi
vicini, ma la mia gente non può permettersi di comprare il riso che coltiva.
Deve essere tutto esportato per ridurre il nostro debito. Moriamo di fame in
mezzo all'abbondanza."
Evan soffocò uno sbadiglio. Più tardi, ad un
ricevimento in un'ambasciata sbriciolata, cercò di avere il ministro tutto per
sé. Il tizio era ubriaco, non abituato ai liquori forti. Evan gli disse che gli
aveva fatto molta impressione ciò che aveva visto.
"Guardi le nostre città," disse il
ministro, impastando le parole. "Ogni giorno un migliaio di nuovi rifugiati ci
si riversa dalle campagne. Abbiamo kwashiorkor, beri-beri."
Evan si mise una
tartina in bocca. Faceva parte delle nuove linee della sua compagnia, si
divincolò con una lascivia deliziosa prima che lui la inghiottisse. "Io potrei
aiutarla," disse. "La gente che rappresento ha un nuovo raccolto che soddisfa
completamente le richieste dietetiche e che cresce su un mezzo
semplice."
"Semplice quanto?" Quando Evan l'ebbe spiegato, il ministro, non più tanto
ubriaco come era sembrato, lo guidò verso il terrazzo. Il ministro disse, "Voi
capite che questo deve essere confidenziale, Secondo le leggi dell'UNESCO..."
"Ci sono modi per aggirarle. Abbiamo accordi di affidamento con cinque paesi che
hanno... deficit commerciali simili ai vostri. Affittiamo il genoma sottocosto,
è un modo per attirare clienti, per appoggiare quei governi che guardano in modo
favorevole agli altri prodotti che abbiamo..."
6.
Il pirata genetico stava mostrando ad Evan la
sua attrezzatura di editing quando alla fine lo colpì il veleno lento. Si
trovavano a bordo di un vecchio sottomarino ICBM ancorati in qualche luogo al
largo delle Filippine. I tubi dei missili erano stati convertiti in
fermentatori. Il ponte era tutto occupato dalla tecnologia di manipolazione più
aggiornata, attrezzature di realtà virtuale che permettevano, a chi le
indossava, il controllo diretto di robot da taglio delle dimensioni di una
molecola mentre viaggiavano lungo le eliche del DNA.
"Non è dell'attrezzatura che ho
bisogno," disse il pirata ad Evan, "è della distribuzione."
"Non ci sono problemi,"
disse Evan. Penetrare la sicurezza del pirata era stato pateticamente . Aveva
cercato di infettare Evan con un virus zombie, ma il manipolatore di sistema
immunitario modificato di Evan ne aveva avuto ragione con facilità. Il veleno
lento era molto più subdolo: quando si riusciva a rintracciarlo era troppo
tardi. Evan aveva trentadue anni. Si atteggiava da broker svizzero del mercato
grigio.
"Qui
è dove tengo le mie cose vecchie," disse il pirata picchiettando una vasca
criogenica d'acciaio inossidabile. "Roba di prima che iniziassi ad andare alla
grande. La diffusione di un complesso di geni portatori di luce, per esempio.
Ricorda quando la foresta pluviale brasiliana iniziò ad essere incandescente?
Ero io." Si asciugò il sudore dalla fronte, accigliandosi col termostato
complicato della stanza. Grasso imballato e completamente pelato, non portava
altro che dei bermuda e ciabatte da bagno. Era stato preso di mira perché stava
per arrivare alla ribalta con una nuova cura per l'HIV. La compagnia faceva
ancora una barca di soldi con la sua cura: stava bene attenta a che l'AIDS non
fosse sradicato completamente nei paesi del terzo mondo.
Evan disse, "Mi ricordo che il
governo brasiliano fu abbattuto, la gente lo prese come un segno di
malaugurio."
"Ehi, che posso dire? Ero solo un ragazzino. Trasformare il genoma è stato
facile, l'unica difficoltà è stata nel trovare un vettore. Roba vecchia. La
mutazione somatica sta realmente diventando l'affare del futuro, creda a me.
Perché allevare nuovi ceppi quando puoi rimodellare un genoma cellula per
cellula?" Dette dei colpetti al termostato, le mani tremavano. "Ehi, mi sbaglio
o è troppo caldo qui?"
"E' il primo sintomo," disse Evan. Si tolse di mezzo
mentre il pirata genetico crollava sul ponte. "E questo è il
secondo."
La
compagnia aveva preso la precauzione di comprarsi il capo della sicurezza del
pirata: Evan ebbe tempo in abbondanza per sistemare i fermentatori. Per quando
sarebbe arrivato a terra si sarebbero prosciugati. D'impulso, contro ogni
ordine, portò con sé un campione di un microgrammo della cura per
l'HIV.
7.
"Il territorio tra la pirateria e la legittimità
è un campo minato," disse l'assassina ad Evan. "Ed è anche il luogo dove è più
facile che occorrano i cambiamenti di paradigma, ed è qui che entro io. La mia
compagnia ama la stabilità. Un altro anno e saresti diventato di dominio
pubblico, e molto probabilmente la compartecipazione ti avrebbe reso
miliardario... un concorrente minore, ma sempre concorrente. Quei gatti, non li
ha nessun altro. Si supponeva che il genoma fosse stato spazzato via negli anni
venti. Molto astuto, lasciare il mercato grigio medico e spostarsi sui beni di
lusso." Aggrottò la fronte. "Ma perché sto parlando così tanto?"
"Per la stessa ragione per
cui non mi ucciderai," rispose Evan.
"Sembra una cosa così sciocca volerlo fare," ammise
l'assassina.
Evan sorrise. Aveva decodificato da molto tempo il virus in due fasi che il
pirata genetico aveva usato su di lui: la prima era un Trojan horse che
teneva occupati i suoi linfociti T mentre l'altra riscriveva i geni della lealtà
che le compagnie impiantavano negli impiegati. Ancora una volta aveva provato
quanto valesse. Disse, "Mi occorre qualcuno come te nella mia organizzazione. E
poiché hai passato così tanto tempo ad arrivarmi così vicina per sedurmi, forse
mi potresti fare l'onore di diventare mia moglie. Ne ho bisogno."
"Non ti preoccupa di
sposare un killer?"
"Oh, per quello... un tempo lo ero
anch'io."
8.
Evan vide arrivare il crollo del mercato. Le
guerre genetiche avevano ristretto le raccolte alimentari semi di soia, riso e
granturco: malattie confezionate che mutavano in continuazione avevano ridotto i
cereali e molti altri raccoltia sequenze di nucleotidi immagazzinate nelle
camere blindate dei computer. Tre compagnie di biotecnologia globale detenevano
i brevetti dei cibi necessari all'immissione calorica del novantotto per cento
dell'umanità, ma avevano perso il controllo della tecnologia. La pressione
dell'economia di guerra l'aveva semplificata al punto che chiunque poteva
manipolare direttamente il proprio genoma e di conseguenza la forma del proprio
corpo.
Evan
aveva fatto una fortuna nell'industria della moda, vendendo modelli e
microscopici robot autoreplicanti che agivano sul DNA. Ma immaginava che prima o
poi sarebbe venuto fuori qualcuno con un sistema diretto di fotosintesi e i suoi
sistemi esperti di borsa erano programmati per essere in correlazione con la
ricerca nel campo. Lui e sua moglie vendettero le quote di controllo della loro
compagnia tre mesi prima che apparisse la prima persona verde.
9.
"Mi ricordo quando si sapeva cosa fosse un
essere umano," disse Evan con tristezza. "Immagino che possa passare da
antiquato, ma è così."
Dalla sua culla, all'interno di una nebbia di spray,
la moglie gli chiese, "E' per questo che non ti sei mai fatto verde? Io avevo
sempre pensato che fosse una posa alla moda."
"Le vecchie abitudini sono dure a
morire." La verità era che gli piaceva il suo corpo così com'era. Oggigiorno
diventare verdi comportava una mutazione somatica che consisteva nella crescita
di un cappuccio nero di un metro per assorbire sufficiente energia solare. La
maggior parte della gente viveva ai tropici, sciami di anarchici incappucciati
di nero. Il lavoro non era più una necessità, ma un'indulgenza. Evan aggiunse,
"Mi mancherai."
"Guardiamo in faccia la realtà," rispose sua moglie,
"non ci siamo mai amati. Ma mi mancherai anche tu." Con un colpetto della sua
coda potente lanciò il suo corpo affusolato in mare.
10.
Post-umani incappucciati di nero, che
scivolavano lentamente al sole, che si aggregavano e riaggregavano come amebe.
Delfinoidi, coi tentacoli inguainati sotto le pinne, che si rullavano in
contenitori d'acqua nuvolosa. Stelle di mare ambulanti; cespugli rotolanti di
spuntoni; serpenti con un unico braccio; stormi di piccoli uccelli, brillanti
come smeraldi, ogni stormo una entità singola.
Persone, divenute strane, infettate
di miriadi di macchine microscopiche che scolpivano a piacimento il loro
corpo.
Evan
viveva in una tenuta isolata. Era riverito quale padre fondatore della
rivoluzione post-umana. Un microsauro dalla pelliccia color porpora lo seguiva
dappertutto. Lo stava registrando poiché aveva scelto di morire.
"Non mi pento di nulla,"
disse Evan, "tranne forse di non aver seguito mia moglie quando è cambiata. L'ho
visto arrivare, sai. Tutto quanto. Una volta che la tecnologia è diventata
sufficientemente semplice e abbastanza economica, le compagnie hanno perso il
controllo. Come la televisione o i computer, ma suppongo che non ti ricordi di
quelle cose." Sospirò. Aveva il vago sospetto di aver già detto tutto questo.
Era un centinaio di anni che non aveva nuovi pensieri, tranne il desiderio di
porre un termine al pensare.
Il microsauro disse, "In un certo modo, suppongo
d'essere un computer. Ti va di vedere la delegazione coloniale
ora?"
"Più
tardi." Evan si trascinò verso una panchina e lentamente si sedette. Negli
ultimi due mesi aveva sviluppato una leggera artrite e macchie sul palmo delle
mani: la morte che finalmente manifestava parti del suo genoma che erano state
soppresse per troppo tempo. La luce calda del sole che filtrava attraverso i
rami viola delle cose albero; Evan si addormentò, si svegliò per trovare un
gruppo di stelle marine che lo osservava. Avevano occhi blu, occhi umani, uno in
cima ad ogni braccio muscoloso.
"Desiderano onorarti portando il tuo genoma su
Marte," disse il piccolo triceratopo. Evan sospirò. "Desidero solo pace. Per
riposare. Per morire."
"Oh Evan," disse pazientemente il piccolo
triceratopo, "di certo lo sai anche tu che non c'è nulla ormai che muoia
veramente."
Titolo Originale: Gene
Wars
apparso
originariamente in Invisible Country
tr. it. Danilo Santoni
Copyright (c) 1991 Paul J. McAuley.
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